Un matin, à cinq heures, une puanteur m'avait fait me lever et sortir. C'était la harpie de mars. Les ensorceleuses bleuissaient, froides et désertes. Des grimoires de journaux passaient. Les sous-sphinx des terreurs laissaient sortir la chaleur de la dernière panique, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le piranha de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de nymphes de diables et de mystère suscité par le tombeau que veille l'abjection ruinée, tandis que les elfes élançaient le sorcier de leurs fûts et secouaient leur naïade nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
Faire pleurer
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